Escondía la sonrisa tras el humo,
Que me separaba de ella,
A la triste nunca supo,
Que nunca fue sinónimo de tristeza.
De estado civil feliz,
Aun así, nacieron las letras,
Y crecía la marea si miraba, al yo ir,
A ahogar mi vida en la pecera.
Amaneció. Después fue voz, y en una ocasión las letras fueron distintas. Una carta escrita con el corazón, casi manchando la sangre de tinta. Mi atención se distrajo con su atención, criticó mis poesías.
De A la Triste a su alegría.
Nunca mató una mosquina por fuera,
Aunque las exterminaba por dentro,
A la Triste, la más beata del convento,
Vestía su genio con cuero y cremallera.
Nunca entendió que hizo por mí,
Y rezo para que nunca pueda entenderlo,
Pues fue despertarme, hace años me dormí,
Acunado entre Cupido y Morfeo.
Yo, que soy de biblias no leídas, al mediodía presencié el milagro. Apareció casi con prisa, en un bosque urbano. 50 minutos para ser y estar, y se fueron quemando, bajo los intentos por arder de un mechero apagado.
A la Triste, siempre le asustó,
Que un día me consumiera,
Yo que siempre me deshago por dentro,
Para mantenerme exacto por fuera.
Así guarde el final del cuento,
En un sobre cerrado.
Aprendí a alegrarme por el estado civil feliz
Pues yo también estuve una vez enamorado.
Tras morir la tarde que no me dio nunca, anocheció distancia. A la Triste quedó con la herencia de la paciencia y alguna que otra ventaja. Podría buscarme impaciente, al sentirse paciente de las lesiones de una vida complicada.
Yo terminé exiliado en plena madrugada hasta chocarme con otra luz, puede que incluso para mí. No lo recuerdo como una historia de besos porque nunca hubo, ni existieron. Y aun así, mil veces después sonreí, al recordar que nunca comprendió:
A la triste fue en honor a la gran proeza de robarme algo semejante A La Tristeza.
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